Manuel d’exil, de Velibor Čolić, retrace le parcours d’un homme qui arrive lesté d’une histoire qu’on ne veut pas entendre, mais qui déborde de désir, sur une terre qu’il ne connaît que par ses écrivains, et qu’il va s’approprier principalement par l’écriture.
Nous autres à Vauquois d’André Pézard qui fut sous-lieutenant et lieutenant pendant la Première Guerre mondiale, est l’un des témoignages les plus ambitieux et les plus terribles sur celle-ci.
Avec précision et finesse, Nicolas Cavaillès fait le portrait des Huit Enfants Schumann dans une langue où affleurent l’émotion et la sensibilité d’un regard toujours bienveillant.
Dans Un vieux dans le soleil couchant de Yves Mabin Chennevière, l’heure « est au reflux », mais malgré les déboires variés de l’âge qui y sont décrits, une vitalité ironique et délicate demeure.
«Alors que les terres sont contaminées, et ce encore pour des milliers d’années, la nature est d’une beauté stupéfiante, généreuse et mortelle tout à la fois.»
La peinture que fait Gyula Krúdy des milieux littéraires de Budapest à la fin du XIXe siècle, entre les ambitions contrariées des uns, les manipulations des autres et les éternelles rivalités de tous ne manquera pas d’amuser le lecteur.
Samar Yazbek présente dans Les portes du néant une suite de récits terribles, recueillis par jour après jour, au cours de trois voyages en Syrie, qui lui ont montré la dégradation effroyable de la situation de la situation dans son pays.
Hélène Gaudy, romancière et écrivain pour la jeunesse, entreprend un récit sur Terezín, récit aux contours indécidables entre l’enquête, le journal, l’essai, tout aussi indécidables sans doute que les contours mêmes de cette ville forteresse.
Au cœur du récit se trouve Nyabinghi, souveraine qui, dans les récits légendaires, est associée à la lutte contre la domination coloniale et contre la domination masculine. Ce personnage puise ses racines dans la réalité historique, et le combat que mena une reine pour défendre son territoire, au nord du Rwanda, contre les Blancs « à gros ventre et à moustache ».
De rage et de douleur le monstre, de Terézia Mora, tisse une réflexion sur la langue et sur l’origine, sur la folie et sur le couple, dans une forme qui soumet le lecteur à une expérience inattendue.
Dans Les Collines de Belleville, la langue s’incarne davantage encore que dans les récits précédents, comme si sa langue propre de Georges-Arthur Goldschmidt naissait enfin pleinement à elle-même, comme langue d’une existence entière et d’une expérience proprement unique.
